salón de los pasos perdidos

 

Cuento de navidad de Dickens. Primera página de la edición de 1848.

 

Dos cosas o tres. Una de muerte. Ledo Ivo ha muerto. Ya no habrá cuento de navidad para Ledo Ivo. Pero él nos deja el suyo, para quién quiera cogerlo. La primera vez fue en un poema de Juan Carlos Mestre. Juan Carlos Mestre es un poeta. Ledo Ivo también. Los dos han creado un espacio propio para los cuentos de navidad. Muy dickensianos los dos. Este año termina el bicentenario del nacimiento de Charles Dickens, joder, vamos a por los trescientos años de vigencia. En clase hablábamos de Canción de navidad de Dickens y de El Rey Baltasar de Clarín y de El cuento de navidad de O. Henry. No es la navidad una época necesariamente fácil. Lo necesitados que estamos de cuentos de navidad -pensé- aunque no sean de verdad.

Cuentos de navidad hay muchos. El de Paul Auster me gusta especialmente. Ahora lo han publicado exento. Lo cuenta en Smoke. Smoke mola, Paul Auster también. Muy bonito y, como casi todos los libros últimamente, muy caro. También han publicado la poesía de Ledo Ivo en la editorial Vaso Roto. Lo mismo digo. 

Mi cuento de navidad este año es un deseo. El deseo de que todo vaya bien, de que un año más, pese a todo, no perdamos la fe en la condición humana. Dice mi mujer (yo nunca sé cómo llamarla, pero la verdad es que siendo como va a ser la madre de nuestro hijo, debería encontrar un apelativo o mejor un epíteto épico para ella, para la mamma, pero más allá de los nombres lo que sí tengo claro es lo que ella es para mí) que me he vuelto un viejo cascarrabias. Será porque he empezado a alejarme del centro del universo para cederle el paso a los que vienen detrás. 

De momento algo cascarrabias me estoy poniendo mientras intento no con mucho acierto plegar y desplegar el carricoche que nos acaba de traer. Pues eso. Felices fiestas a todos y próspero año nuevo (sin ironías lo digo).